“El que rep la família (passats uns dies) és una urna segellada que conté les cendres del finat (d’un pes aproximat de dos quilos i mig) acompanyada d’un certificat de cremació.”

Las cosas claras: el tema de esta breve novela es la muerte. Lo hace a partir de escenas cortas de tres parejas que coinciden en la sala de espera de un aeropuerto mientras un incidente causa afectaciones en los horarios de los vuelos. El placer de viajar les lleva a diversos lugares donde tienen experiencias más o menos turísticas, pero aún hay más.

Allí donde van se enteran del fallecimiento de personalidades públicas relevantes como el cantante Johnny Halliday o el escritor Umberto Eco. Ante una estructura fragmentada y no cronológica, el lector aprecia un entorno metafísico. Para quien siga la pista, al inicio hay una cita de “Pedro Páramo”.

Al situarse entre los años 2017 y 2023, se reflejan conductas de la época relacionadas con la tecnología: búsquedas en Google, fotos colgadas en Instagram, etcétera. A pesar de tanta distracción, se cuelan vacíos, pérdidas y soledades. “Aproximadament dos quilos i mig” (2025), de Toni Rodríguez Piris, se puede leer de una sentada en una sala de espera, y ,al cerrar el volumen, quizá inspire cuestiones incómodas.

[Sonia] - No vull que ningú vegi fotos meves si em moro.
[Pedro] - No et moriràs, nena.
- D’acord. Però per si de cas, promet-me que tancaràs els meus comptes.
- T’ho prometo. Però hauràs de donar-me les teves contrasenyes.

Como en la canción “Blanco y negro” de Malú, citada explícitamente en esta novela erótica, esto va de polos opuestos. Él es jefe y ella secretaria. Él es un alemán posesivo y ella una española apegada a su libertad. Todo el rato están saltando chispas, ya sean de pasión o por discusión. Orgullosa contra cabezón, todo muy acalorado.

Judith Flores y Eric Zimmermann se conocen y se quieren conocer más a través del sexo. Él tiene gustos selectos y quiere que ella disfrute con sus juegos. Ella es la narradora en primera persona y no siempre acaba de entender los silencios y las actitudes de él. Es ese tipo de relatos que van más allá de la monogamia y donde el uso de los preservativos y las normas de higiene están a la orden del día.

Aunque hay más cosas que camas, genitales y vibradores, ninguna adquiere suficiente peso. Se trata de una historia de amor de las de “ni contigo ni sin ti” con correos electrónicos urgentes y escenas picantes. “Pídeme lo que quieras” (2016) es un libro de usar y tirar firmado por Megan Maxwell, seudónimo de María del Carmen Rodríguez del Álamo Lázaro. A quien le pueda interesar: la novela acaba con un “continuará” porque hay más títulos relacionados.

[Joan] “(…) Ja t’he dit què poso als perfils de les meves xarxes socials: no soc ningú i puc ser tothom.”

En nuestras vidas hay muchos malentendidos, y entre los protagonistas de esta novela coral aparecerán unos cuántos. Mientras se van desarrollando las tramas, se introducen varios ejemplos históricos de confusiones originadas por conquistadores españoles y británicos. Hay bastantes apuntes sobre otros libros y algunos elementos de cultura popular (como la escena prólogo de “Los cazafantasmas”), sin que por ello sea necesario su conocimiento previo.

Catalunya el siglo XXI. Una mujer conduce por las calles de Barcelona con su hija detrás. Después de un grave accidente, cambiará todo en sus vidas y en las de las personas que las rodean. El marido tiene muchas cosas que ocultar, y la mujer algunas otras. Ese hombre es un traductor y el jefe de la editorial para la que trabaja le tiene completamente dominado. Juega con él como un gato con un ratón. ¿Hasta qué punto será capaz de apretar sin ahogar?

A los que conozcan la cara mediática de Màrius Serra, este libro les sorprenderá. Su tronco es sólido, con un ritmo interno muy definido, con continuos cambios de escenario en cada capítulo. Sus ramas argumentales se enredan pero no hacen malas sombras. Y las hojas lingüísticas son vivas como cabía esperar del autor. La imagen general del árbol es compacta, con la sensación que todo está integrado y sano. Por todo esto y por sus remates emotivos y eróticos, “El mal entès” (2026) trata de asuntos librescos y del mundo editorial catalán sin dejar de ser atractiva.

“Per què inventem? –hi tornarà el Pere, emocionat amb la idea que li creix com una tomaquera desbocada dins del cervell–. Només perquè tenim la necessitat de fer-ho tot més interessant?”.

Tres hermanos van a pasar las vacaciones en casa de unos familiares. Allí conocen a una prima solitaria y que desea ser tratada como un chico. Esta tiene un perro, que oculta a sus padres, y reclama posesión sobre una isla. El escenario principal será la isla Kirrin, tan cercana que los niños pueden llegar remando cuando el oleaje está en calma.

Así comienza la primera historia publicada de los Cinco, un grupo de niños sanos y alegres deseosos de aventuras. Se les presenta una buena oportunidad cuando, tras una noche de tormenta, un barco hundido sube a la superficie. Desentrañar sus secretos y averiguar si contiene tesoros será un gran plan de verano para la pandilla.

Quizá sea un problema de la traducción, pero en el texto se abusa del adjetivo “extraño” y de los adverbios acabados en “mente”. En la parte negativa también hay que anotar que la piedra del pozo cambia de tamaño según convenga. Sus puntos fuertes son la creación de familiaridad entre los personajes y el lector, y también el buen uso del suspense cuando corresponde.

Aunque tengamos el marco mental de otros libros (por ejemplo, con el mapa del tesoro), Enid Blyton no explora esos caminos literarios. Le interesa más crear una marcada oposición entre el mundo infantil, intuitivo y bien intencionado, y un mundo adulto incapaz de comprender nada a su alrededor que no sean el trabajo y el dinero. “Los Cinco y el tesoro de la isla” (Five on a Treasure Island, 1942) se lee en un suspiro y logra transmitir que es mejor compartir, ya que los problemas no lo son tanto y las alegrías se disfrutan más.

“Yo la amaba, claro está, pero amaba aún más mi vicio, este deseo de evadirme de todas partes, evadirme en busca de yo no sé qué, por estúpido orgullo sin duda, por convicción de una especie de superioridad.”

Toda la novela está narrada en primera persona por Ferdinand Bardamu. Éste va de un lado a otro para no encontrar más que podredumbre en todas partes y a personas a las que compara con gusanos. Uno de los pocos humanos a quienes reconoce virtudes, Molly, dice de él que Ferdinand vive enfermo por saber más de lo que se debe saber, y quizá haya algo de eso.

La perspectiva del narrador es la de un médico adulto que disecciona de forma implacable su pasado. Un joven francés participa en la Primera Guerra Mundial, apreciando que aquello es un demencial matadero. En el África colonial trabaja para una empresa que maltrata a la población negra. En Estados Unidos ejercerá la picaresca y descubrirá que le disgusta trabajar para una cadena de montaje de la Ford. De vuelta a Francia, ejercerá como médico en una zona suburbial para personas con pocos recursos, y también trabajará en un manicomio. En todos estos lugares se encontrará con Robinson, un tipo de dudosa moralidad. El viaje no tiene aquí ninguna función formativa o de aprendizaje vital: hay gente miserable en todas partes, que desprenden un odio de origen impreciso por un entorno del que mayoritariamente no se plantean salir.

El texto destaca por algo difícil de apreciar en las versiones traducidas: el uso del lenguaje vulgar. También brilla en las descripciones de situaciones y de personajes a los que no tocaríamos ni con un palo si no fueran nuestros vecinos. Con “Viaje al fin de la noche” (Voyage au bout de la nuit, 1932), Louis Ferdinand Céline causó un gran revuelo en su momento y, aunque está muy bien considerado, es un libro difícil de recomendar a alguien a quien no conozcas muy bien. El fin de la noche es mencionado varias veces como un lugar por el que evadirse de alguna adversidad o, más directamente, la muerte.

“El mundo no sabe más que matarnos cuando se vuelve contra nosotros, como una persona dormida mata a sus pulgas.”