Y es que, además de ser un repaso de la historia de las matemáticas a través de sus anécdotas más divertidas, “El club de la hipotenusa” muestra a un autor consciente del valor de enseñar las cosas bien. Es decir, no sólo se incluyen caricaturas de matemáticos (en la letra de Alsina y también en las sorprendentes ilustraciones de Anthony Garner), meteduras de pata colosales o chascarrillos de congresista. También se aprecian el impulso divulgador motivado por la pasión por el oficio y la intención del autor de interesar a la audiencia al tiempo que se lo pasa bien él mismo.

Y así, casi sin darnos cuenta, un lector mínimamente interesado y que no tuerza el gesto al leer expresiones como “ecuaciones diferenciales” o “teorema de Fermat” puede hacerse una idea de hasta qué punto estamos rodeados de matemáticas. Dan ganas de comprobar cuántas soluciones geométricas nos rodean en nuestra propia habitación y cuántas operaciones aritméticas son necesarias en nuestro quehacer cotidiano. Y un alumno que tenga dificultades con la asignatura de matemáticas debe saber que sí, que han existido grandes genios, pero que muchos de los avances en esta materia se han hecho con el tradicional método del tanteo-error. “El club de la hipotenusa” es bueno para leer en casa pero ideal para el transporte público, se lee rápido y admite fácilmente la relectura.

Y es que a la ciudad ha vuelto Silver Kane, es decir, Francisco González Ledesma. El autor recupera sus orígenes como autor de novelas baratas durante los años 50, 60 y 70, y consigue narrar con gran oficio una historia “maldecida por los dioses y por el señor Samuel Colt”. En un entorno machista, racista y violento, Ledesma es capaz de rescatar sentimientos de romanticismo y lealtad. Y la trama da más vueltas que una lata en el campo de prácticas de buenos tiradores.

“La dama y el recuerdo” es un libro sin ninguna densidad, todo aventura. A mí, por lo menos, me ha devuelto a los tiempos en los que me interesé por la lectura, viviendo con intensidad los enfrentamientos entre malos que pelean por dinero y buenos que luchan por ideales. Si se lo encuentran deambulando por algún camino polvoriento, dénle una oportunidad. A sus 83 años, Ledesma mantiene su dignidad intacta.

* No hay que morir dos veces

Es tal el cúmulo de detallitos que casi se comen la historia principal. Marcos se enfrenta a unas horas cruciales: se le ha muerto su madre, siente una fuerte atracción por una desconocida a la que ve de lejos en el centro de la plaza de Santa Ana de Madrid, compra unas inyecciones de cetamina con la intención de aplicárselas para no volver a dormir jamás, y además se requerirán sus servicios para un asunto que es secreto oficial. El protagonista tiene un curioso don: mirando fijamente a los ojos de una persona, puede ver su recuerdo más terrible y el más placentero, así como otros recuerdos no tan extremos pero que pueden ser muy definitorios de la persona observada.

Espinosa afirma querer vender tanto como Haruki Murakami y Stephen King, a los que cita como influencia para este libro. Pero “Tot el que podríem haver estat tu i jo si no fóssim tu i jo” no tiene ni la escritura hipnótica del uno ni la tensión del otro. De hecho, la historia principal casi parece un macguffin, lo que en una película puede estar bien, pero en mi opinión no tanto en un producto que pone novela en su portada. Eso sí, hay elementos para que este libro haga felices a algunos lectores, y se lee en un momento.

Con estas reglas juega “Barcelona compte enrere” (2010), el debut como novelista del periodista Pol Marsà. La trama arranca cuando dos hombres están a punto de lanzarse al vacío desde lo alto del Hotel Arts de Barcelona. No se conocen de nada y cada uno asegura tener razones para suicidarse. De esta forma, el relato se divide en tres: el presente en la azotea del hotel y el pasado de cada uno de los dos.

El estilo de Marsà es ágil y conciso, sitúa al lector con muy pocas palabras en la escena de lo que describe sin olvidar prestar atención a los detalles importantes. Se nota en él una buena práctica de su oficio, que incluye referencias al papel de los medios de comunicación y al desarrollo de los juicios. Sin embargo, “Barcelona compte enrere” transmite una sensación de cuento alargado. Los personajes principales tienen un punto abstracto y, a mi juicio, el más interesante a priori está tan poco exprimido que tal vez sea necesario un segundo libro. Para que me entiendan los seguidores de “Lost”: aquí hay una escotilla que podría dar mucho de sí. Para que me entiendan todos: “Barcelona compte enrere” se entiende por sí mismo, pero reclama otro relato complementario.

En “Cartes a Clara: una periodista del segle XXI” (2010), Agustí Pons muestra más humanismo que humanidad. Pons tiene una visión amplia de la escena internacional y recomienda con pasión libros y artículos que él considera clave del siglo pasado. Pero los inconvenientes que plantea para la lectura de su propio texto son numerosos. Primero, la sensación de que lo mejor de su libro sucede cuando se convierte en una ‘casa de citas’ (de otros autores). Segundo, se refiere con frecuencia a libros anteriores suyos para que la tal Clara complete la información, pero si él mismo dice que sus títulos son poco vendidos, la verdad es que “Cartes a Clara” transmite la sensación de texto incompleto con links sin enlace. Tercero, se despacha a gusto desde su trinchera del periodismo catalán, autojustificándose y entrando en polémica con una persona ya fallecida (Josep Maria Huertas Claveria).

Pero lo que de verdad condena a este libro a acumular polvo en un almacén es su estilo: parece mentira que en el siglo XXI aún haya párrafos que pueden durar más de dos páginas. Definitivamente, las periodistas actuales, sean como sean, no se pierden nada si no leen “Cartes a Clara”.