"Lo único que puedo verter en este receptáculo imperfecto que es un texto son recuerdos imperfectos, pensamientos imperfectos. Y cuanto más ha ido palideciendo el recuerdo de Naoko, más capaz he sido de comprenderla. Ahora sé por qué me pidió que no la olvidara."

Es la historia de un amor como no hay otro igual, en este caso, en el Japón de finales de los años 1960s. Allí dirige su memoria Toru Watanabe, con la perspectiva de 20 años más tarde. El protagonista vivía en una residencia de estudiantes en Tokio, en época de los movimientos estudiantiles que querían cambiar el orden establecido, aunque aquí no salen bien parados.

La novela (Noruwei no Mori, 1987) juega con el choque de dos dinámicas. Por un lado, la muerte de varias personas y los consiguientes sentimientos de pérdida que se generan. Por el otro, las aventuras sexuales de Toru Watanabe con diversas mujeres. Habrá incluso quien piense que la obra va de un estudiante con un pene que las vuelve locas. Pero esto no es una película de Pajares y Esteso, pues incluye reflexiones sobre nuestras imperfecciones en un mundo implacable con los débiles.

En "Tokio Blues (Norwegian Wood)" hay referencias a muchas canciones de The Beatles y a la música occidental en general.
También hay guiños literarios nada disimulados a "El gran Gatsby", "El guardián entre el centeno", "La montaña mágica" o las tragedias de Eurípides. El autor, Haruki Murakami, parece tener la cabeza en la cultura occidental al tiempo que tiene los pies firmemente instalados en Japón (geografía, comida, entorno socioeconómico). De todo este magma lo que sale es una novela entretenida que permite pensar sobre la huella que los demás dejan en nosotros.

"Fue mucho después cuando la luciérnaga levantó el vuelo. Desplegó las alas como si se le hubiese ocurrido de repente. Un instante más tarde, cruzaba la barandilla y se sumergía en la envolvente oscuridad. Describió ágil un arco en torno al depósito, tal vez intentando recuperar el tiempo perdido, y tras permanecer unos segundos inmóvil observando como la línea de luz se extendía en el viento, voló hacia el sur. Aún después de que la luciérnaga hubiera desaparecido, el rastro de su luz permaneció largo tiempo en mi interior. Aquella pequeña llama, semejante a un alma que hubiese perdido su destino, siguió errando eternamente en la oscuridad de mis ojos cerrados."

* "Kafka en la orilla"