En mi interior, sabía que tenía que haber estudiado carreras de ciencias

Estoy hasta los cojones de que no dejen que me concentre en lo realmente importante.

Recuerdo en un libro de texto de primero de BUP que existía una fórmula matemática que permitía determinar el número de bits que contenía una determinada frase o proposición, pero... la fórmula no estaba allí. En su lugar, una indicación: "la fórmula es demasiado complicada para que un alumno de este curso pueda entenderla". ¡Ah! Nada como la insinuación para excitar mi curiosidad.

El sábado, mientras devoraba una pizza especial de carne, caí en la cuenta de que había una noticia en el periódico sobre cómo el científico Stephen Hawking cambió de opinión sobre la naturaleza de los agujeros negros. Por ponerlo en términos sencillos, es como si algún ministro del anterior gobierno Aznar aceptara sus responsabilidades por un error.

No se ha demostrado aún qué pasa si la información llega a un agujero negro: puede no salir o puede convertirse en pura superficie, o cualquier otra cosa. Lo que no se indica en parte alguna es la aplicación matemática de la Teoría de la Información al concepto moral de la verdad. Asumiendo que las matemáticas aún no han llegado a todos los ámbitos, tengo la sensación de que la verdad no sólo no existe, sino que no ocupa espacio en el universo, y por lo tanto, no influye para nada en el desarrollo físico del mismo. Como periodista me siento muy reconfortado. Seré mejor en mi profesión cuanto más bits incluya en la unidad de tiempo y espacio limitado que me asignan.

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Alud contra mi propio tejado

Hoy estoy particularmente contento con "El Mundo del Siglo XXI". Prescindiré de analizar la sección de política de hoy, que también tiene su chiste. Lo que me interesa ahora es comentar lo que he leído en el suplemento "El Cultural", patrocinado por Telefónica y fundado por L. M. Anson. Para empezar, esto. Una pésima historia del rock, repleta de lugares comunes, y encima poniendo como fecha de inicio del invento la primera vez que penetró Elvis Presley en un estudio. Tócate esa gramola. Como si aún viviéramos comandados por los WASP. Y Little Richard todavía está vivo, que yo lo vi, hace pocas semanas, en el entierro de Ray Charles. Chuck Berry se revolvería en su tumba si no fuera porque aún respira. No es justo. Se demuestra una vez más que la historia no la escriben los protagonistas, sino sólo aquellos que se pueden permitir pagar a los historiadores.

Y estaba gritando como un poseso "Tutti frutti" cuando decidí leer algo sobre los papeles de Salamanca. Tras casi copiar el inventario del Archivo de la localidad, la periodista Nuria Azancot se permite el lujo de utilizar expresiones como "se dice desde Cataluña" para ahorrarse la molestia de incluir en el artículo el razonamiento de por qué hay catalanes que quieren que se les devuelva lo que fue (es) suyo.

Ah, y mientras escribo me he enterado de que Grecia ha ganado a la República Checa. Final de la Eurocopa 2004: Grecia-Portugal, es decir, el partido de clausura será el mismo que el inaugural. Ahora quisiera ver pedir perdón a muchos periodistas que viven del fútbol sin ver partidos (mirarlos en serio, y no distraídos con el humo del purito) y que dijeron que el grupo de España era "asequible".

Ya me lo dijo ella. Soy un esteta. Pero muchas veces pienso que la estética está ligada de forma indisoluble a la ética.

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Abracadabra pata de cabr...

Lo he visto hoy en TVE. Una conexión en directo con el paso de la antorcha olímpica por la Rambla de las Flores. El periodista T.B. soltaba un discursito sobre el trayecto de la llama por Barcelona blablablá. La cámara estaba orientada para que por la parte izquierda del plano apareciese el relevista de turno, en ese caso el cocinero Ferran Adrià. Pero en éstas que siguen pasando coches y camiones de patrocinadores y fuerzas de seguridad y el hombre ahí con el micro aguantando, clamando que es un momento muy especial cuando pasa la fregoneta de la Coca-Cola... decide devolver la conexión, pero alguien en Madrid tiene otra idea. "¡Por mis huevos que va a salir la antorcha! ¡Sigue hablando!". Y hete aquí al pobre cronista hablando de la ruta mundial del puto fuego de los cojones, y venga pasar coches, y que por la parte izquierda del plano no aparece nadie al trote llevando ese objeto que vale 300 euros (sí, sí)... total, que no pudo ser, que no apareció. El noticiario avanzó hacia el final y se curraron un vídeo con gráficos de por dónde había pasado el símbolo del espíritu olímpico en su viaje hacia Atenas, y en ésto que conectan en directo en mitad del vídeo (¿cómo lo han hecho?) y vemos, finalmente, pasar a alguien... que para ser Ferran Adrià tenía una pinta muy de mujer. La magia de la tele.

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Blinded by the lights, deafened by the blasts

Suenan petardos por doquier y la gente se lo pasa bien. En cambio, mañana en las noticias sacaremos las salidas de los bomberos, los daños de los petardos perdidos, los coches que no acabaron la operación salida y los indigestiones de coca. Si los hubiera o hubiese, afirmo.

PD: pues, al final, casi nada de eso. Jornada especialmente mortal en Irak.

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Todos se acuerdan de Santa Bárbara cuando truena, y el seleccionador es inocente

Érase una vez un reino en el que cada año se intentaba edificar un castillo. Pero, una y otra vez, el edificio se desmoronaba a medio hacer, atrapando bajo los escombros a algún despistado que quería poner las bases de algo. ¿Los escombros? Bueno, todo el mundo pensaba en las banderas que coronaban las torres, en las pesadas gárgolas que coronaban las fachadas, y en las palabras de aquellos que vendían las excelencias de un edificio ya construido. De cimientos, andaban escasos. Y, desde lejos, el crujido de las piedras resuena de forma terrible, pero es un espectáculo que también tiene su fascinación.

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