Yo entiendo que el gremio de los fabricantes de disfraces tiene tanto derecho a su día de fomento del consumismo como los pasteleros, los comerciantes de libros, los vendedores de flores fúnebres y similares, con el objetivo de tener una alegría en su cifra anual de ventas.

Pero a mí que no me fastidien. Quien haya fabricado trajes como los que he visto hoy (un niño vestido de negro con una guadaña de plástico, un enano que se confundía con el oso de peluche de su mamá, una renacuaja con botas altas, falda cortísima y top ajustado) sólo se puede calificar de explotador de la buena fe infantil.

Yo de pequeñín ya era protestón y muy llorón, y no entendía para qué demonios debía de salir a la calle el día de Carnaval vestido de gilipollas. Después me di cuenta de que todos los días vestía como un gilipollas, sí, pero al menos no llamaba la atención.

PS: me han apuntado que la pitufa del top y las botas no iba disfrazada.

Es fácil reconocerlos. Buscan conversación con gente de rango superior, no importa de qué departamento, mientras el pringado de turno (otra subespecie en la que creo que cualquier zoólogo escogido al azar no tendría más remedio que ubicarme) suda y resuda hasta oler mal mientras hace trabajo doble. Porque el trabajo ha de salir.

Porque si no sale, es peor. El trepa, que como se puede intuir también tiene labia, sabrá justificar de todas las formas posibles que la responsabilidad del fallo cometido no es suya. Toma, claro, una vez más no estabas para fallar.

Porque esa es otra. Los trepas pasan de la gente de su propio rango como de la mierda. Y en el mejor de los casos te sonríen y te dicen: "¿Qué tal estás?". Y tú, viendo una posible fisura en su muro de pereza, respondes: "Aquí, un poco cansado, voy de culo. Por cierto, esto te lo han encomendado mientras no estabas". Y la otra persona coge el encargo como si te hiciera un grandísimo favor y le costara un esfuerzo titánico. Y mientras va a hacerlo, a ti te caen otros dos que le deberían haber tocado al trepa.

Esto pasa porque el pringado es un tipo irracional. Pero claro, tiene justificación: no le llega suficiente oxígeno al cerebro, de tanto agobio que lleva.

Por si todo esto no ha sido suficiente para distinguir a un trepa, ahí va otra pista: cuando una persona tiene los minutos contados en una empresa, puede estar segura de que no recibirá nunca el aliento de un trepa.

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En el andén no cabe nadie. Transports Metropolitans de Barcelona ha mantenido la misma cadencia de paso de tren, cada 6 o 7 minutos, que un fin de semana normal. Al cabo de 4 paradas, no cabía nadie más, al menos con los dos pies en el suelo.

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Valoro que hubiera sido mejor retroceder un par de estaciones y poder entrar cuando el vagón estuviera menos lleno. Pero nada me hubiera evitado lo siguiente.

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Una vez dentro del vagón, hay licencia para estrujar. Delante mío, tratando de moverse, hay un joven bajito. Prometo que no puedo mover articulación alguna que esté situada más abajo del cuello.

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Una parada antes, grito: "Bajo en la próxima". Por suerte, a algunos les entra un ataque de sentido común y deciden bajarse en Hospital Clínic, una parada antes del lugar de inicio de la manifestación. Salgo del vagón con la columna vertebral transformada en un molde de Ruffles.

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El compañero de la facultad con el que había quedado llega veinte minutos más tarde. Su odisea incluye un imposible transbordo. La manifestación ya ha empezado, se oyen tambores lejanos. De paz.

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Seguimos a la masa de gente pintarrajeada, con pegatinas, pancartas y similares distintivos de los obreros del megáfono. Intentamos acceder al Passeig de Gràcia, pero es imposible. Tras unos veinte minutos parados en una calle adyacente, decidimos movernos.

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La gente deja sus consignas a medias cuando por encima suyo pasa un helicóptero, que es abucheado de forma mayoritaria. Este hecho será repetido varias veces durante la manifestación.

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Nuestras conversaciones tratan, con toda nuestra modestia, de los errores cometidos por los gobiernos occidentales desde el imperialismo del siglo XIX, el alejamiento de la clase dirigente con respecto a su pueblo, la perversión del statu quo entre los Estados que surgió del Tratado de Westfalia de 1648, la propaganda burda de la Administración Bush Jr., la existencia de otros conflictos en los que Occidente no mete baza. Ruanda. Me anoto la recomendación del libro "Ébano".

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Finalmente, nos hemos de desplazar por Rambla de Catalunya, calle paralela a Passeig de Gràcia. Una vez llegamos a Gran Via, hemos de seguirla en dirección a la Plaza de Tetuan.

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El cruce de Passeig de Gràcia con Gran Via está iluminado como un plató de televisión. Buscando, no tardo en ver unas grúas de la que penden cámaras. Dimensión de espectáculo necesaria. De todas maneras, hace mucho tiempo que la política es una representación.

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Encuentro a una compañera periodista que iba con sus amigas. Ya te llamaré. Muac. Ellas no avanzan hacia Tetuán porque se van al teatro.

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Hace frío, cada vez más. Sobre todo entra por los pantalones. El avance hacia Tetuán es lento, pero a estas alturas ya no hay atascos. Algunos ya empiezan a retirarse.

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Empieza un ritual que se había difundido por los medios de comunicación. La simulación de un ataque aéreo. El primer toque de sirena es para avisar. Mucha gente ni se entera. El segundo toque señala que la gente debe taparse la cabeza con las manos, con un gorro o con lo que tenga a mano. El tercer toque indica a la gente que se tienda en el suelo y que guarde un minuto de silencio. A duras penas se puede uno sentar, de tanta gente que hay, y muchos se quedan de pie. El cuarto toque de sirena marca el fin del ritual.

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Se ha leído un manifiesto que no he podido escuchar y llegan instrucciones confusas por parte de los organizadores. Es el momento de salir de allí. Y la vuelta en tren no desmerece a la ida en metro: apretar y ser apretado.

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Conclusión:
No había una única consigna, de hecho había muchas microconsignas que no llegaban mucho más allá de un cruce de calle. No a la guerra, No a la guerra contra Irak, No a la guerra preventiva, No a los USA, No a la Administración Bush, No al Gobierno Aznar. También hubo recuerdos para Nunca Máis e incluso un tipo repartió como unas tarjetas de visita, con nombre y todo, en las que denunciaba el imperialismo lingüístico del francés y el castellano sobre el catalán. Al volver, he visto los noticiarios, en los que las cifras bailaban una vez más. Pero las imágenes aéreas eran claras: en Madrid, Barcelona, Pamplona, Roma, London, New York y en otras ciudades que ahora no recuerdo, los pueblos del mundo han mostrado su disconformidad pacífica con sus respectivos Gobiernos sobre la posibilidad de iniciar una guerra que mataría a muchos ciudadanos iraquíes. El pueblo se despereza.