Eres un guionista sudoroso que tiene que adaptar un libro de una vieja gorda sobre un ladrón de petunias, y entonces, doblas la esquina y plaf, te encuentras con Traci Lords intentando fumar rubio y pidiéndote fuego. Tú, como siempre, no sólo no llevas mechero, sino que le ofreces dos adoquines para que ella misma haga el self-service. Mientras ella está dale que te dale a las dos piedras, tú le hablas de una serpiente legendaria que se muerde su propia cola, algo que ella interpreta de otra manera. Por supuesto, tu discurso es incoherente, das saltos espacio-temporales continuamente, te remontas al origen de los tiempos, al primer llanto de Heráclito y a los penalties de la final de Sevilla... por supuesto, no olvidas pedirle que clame "No a la guerra" y que deje los adoquines en el suelo, por lo que pueda pasar. Al fin y al cabo, la pluma es más... no, Traci, no, dices, ella no te entiende. El teclado es más poderoso que la espada, o que el tanque ese que ponía "cohone" en el cañón. Total, dice Traci, vaya rodeo para acabar hablando de lo que hablan todos, para eso no hacía falta tanta gansada. Tú insistes en que eres guionista y en que si matas al protagonista y/o montas una escena de sexo a los 5 minutos de película la gente no irá al cine. Traci Lords dice que no tienes ni idea y se va. Tú dices que ella tiene razón y vuelves a casa, hecho unos zorros, pero con el guión en la cabeza. Total, quién irá al cine cuando está lo de Bagdad, donde incluso matan a los scripts.