No se puede encapsular el aroma del amanecer en la Tierra del Fuego. Si en ese lugar abrimos un recipiente, dejamos que el aire impregne sus paredes cual agua flotante, y cerramos el recipiente con la intención de conservarlo y abrirlo al cabo de unos meses en el otro extremo del globo para presumir de gas milagroso ante los amigos, no encontraremos lo que buscamos. Una vez abramos la tapa, el perfume idílico se confundirá eléctrica y grácilmente con la atmósfera. Sin milagro, sin aroma compartido.

Hay músicos que no pueden transmitir en estudio la tremenda personalidad de su directo. Ésta es la sensación que tengo tras leer “El poble del costat” (1993), una compilación de textos breves de Enric Casasses datados entre 1977 y 1993. Combinan narrativa, ensayo y poesía con espíritu desbordante, pero realmente no empecé a disfrutar el libro hasta que me imaginé al propio Casasses declamando sus párrafos. Entonces, aprovechando la soledad agosteña de mi cueva, me puse a leer en voz alta. Descubrí y gocé así de la fluidez de su escritura, de su inventiva juguetona, de su espíritu libérrimo.