Se ha dicho que quien escribe estas páginas tiene conocimientos sobre música, pero, a decir verdad, en el caso de que los tuviera no tendría ningún mérito. Cuando voy al mercado a comprar la carne, entre los hachazos y el cobro, a la dependienta le da tiempo a recitar de corrido los títulos de las canciones de Led Zeppelin. Ya en la calle, el mismo quiosquero que me persigue con "El Mundo" en la mano para explicarme el último artículo de Jiménez Losiento es capaz de tararearme los últimos álbums de Belle and Sebastian. La señora Eulogia, que a su edad casi no puede caminar, tiene tiempo de leerse el Popu y me insiste, al tiempo que me deja la cara llena de babas, en que escuche los primeros discos de Alice in Chains. La vecinita del sexto, que ha dado el salto a mujer a ojos vista, últimamente me pasa un auricular cuando subimos en el ascensor, y escucho junto a ella a Puccini o Mahler. Y como vivo en el barrio que vivo, pues oye, no faltan los que pasan por la calle con el coche tuneao y proclamando el último chunda-chunda hit, por no hablar de la señora del piso de abajo, que cada mañana me regala, mientras hace las faenas de su casa, con los éxitos del pop español de los 60. Así cualquiera.