Hay veces en que un jefe de tu trabajo tiene razón, y una de esas ocasiones es cuando define esta novela (“Fifty Shades of Grey”, 2011) como “dirigida a lectoras que no follan y escrita por alguien que ha vuelto a follar”. Desde luego, la británica E. L. James ha dado en el clavo convirtiendo un relato erótico-romántico en un fenómeno social. Yo no soy público objetivo, pero aún así le he dedicado algo de mi tiempo. Ahí voy.

Anastasia Steele, virgen y lectora de clásicos románticos británicos, tropieza con un hombre rico que la cautiva, Christian Grey, una mezcla de Príncipe Azul y de Barbazul. Es seductor, melómano, entendido en vinos, pilota un helicóptero propio, es rico y desprendido. Pero también es un acosador de libro, un maniático del control, y tiene lo que Anastasia llama ‘cuarto del dolor’, donde satisface sus inclinaciones sexuales con sumisas. Anastasia no sabe bien qué hacer, y tiene como amigas imaginarias a su subconsciente (que minimiza el dolor) y a La Diosa que Llevo Dentro (que maximiza el placer). Así pues, buena parte del libro se resume en lo siguiente: ella no quiere al Príncipe Azul, ni al Barbazul, sino todo lo contrario.

Buena parte de los problemas de Anastasia se derivan de su a ratos alarmante falta de información, y de la voracidad desbocada en querer saberlo todo ya, sin tiempo para procesarlo. Otro conflicto irritante es el de la incapacidad de los dos amantes de quererse tal y como son, algo que supongo que necesitará un par de libros más para acabar de arreglarse. También se dedican abundantes páginas a negociar un contrato sin validez. Por no hablar de la cantidad de veces que se utiliza la expresión “me ruborizo”. Por todo esto no creo que acabe la trilogía de las Cincuenta sombras, ni harto de Pouilly Fumé.