(NOTA: este post debió salir el viernes, pero...)

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Voy a la facultad a recoger el título universitario, con el ano irritado. A pesar de la incomodidad, vuelvo a leer un diario como está mandado, hacía mucho tiempo que no sucedía. Yep, un móvil. Recuerdo que hace unos años, si sonaba un portable en el tren nos reíamos. Hoy suena un politono, el interpelado contesta a gritos, y el vagón ni se inmuta.

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La estación ha cambiado. Donde antes había un camino despejado ahora hay una versión cutre y ganadera de las puertas giratorias de las entradas de los hoteles. Beee, beee. Los autobuses que conducen a las facultades están donde siempre, pero el mío ahora está enteramente pintado con el color identificativo. Antes, había una placa naranja situada junto al conductor, y no era tan visible.

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En el autobús, entro buscando a una cara conocida, como antaño. Es increíble cómo las viejas costumbres permanecen aunque pasen los años y a pesar de que racionalmente sabes que, en este caso, la probabilidad de encontrarte con un conocido tiende a cero. Mejor, me costaría sonreír con este dolor entre las piernas. Cuando oigo frases sueltas de los estudiantes hablando de prácticas de radio y tele, de matrículas de honor que no lo fueron y de profesores cabrones, pienso en lo bien que estoy ahora sin ese suplicio.

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Al llegar a la facultad, no me espera Argos, ni mucho menos. Ahí están las exposiciones de fotografía que pocas veces mira alguien. Pero siguen ahí, estorbando la vista. Me dirijo a la secretaría, donde Juanca I el Campechano tiene una carta para mí. Se me nombra caballero y se me unge con los santos óleos. "¡En la rabadilla no, por favor!", suplico. Ahora la secretaría es una oficina apañada donde la gente puede esperar sentada. Todo un avance de la civilización.

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Voy con el tiempo justo para dar un leve vistazo. La sala de edición está compartimentada, se me hace difícil imaginar por qué. Los estudios de radio y los platós de televisión están llenos de estudiantes nerviosos, como los fuimos nosotros en su día. En la cafetería, el camarero joven ya no lo es tanto. No encuentro por los pasillos a ningún profesor, y sí a una bella post-nínfula de rotundos pechos.

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Donde antes estaban la biblioteca y la hemeroteca, mis exguaridas, ahora ya no hay una triste página y sí unos obreros trabajando con el taladro rrraaaaooorrrrrgh. Preguntaría dónde las puedo encontrar, pero es que o me apresuro o pierdo mi tren. Y venga a bajar escaleras. Mi reino por una pomada.

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Cómo cuesta teclear de pie.