Un teletipo de la agencia France Presse llegaba hoy titulado modestamente
"Silvio Berlusconi met en chanson ses mots d'amour". Ni qué decir tiene que me eché a temblar cuando empecé a leer lo siguiente (si alguien necesita traducción, puede pinchar sobre la frase, y leerá mi interpretación de una traducción francesa sobre el original italiano, es decir, credibilidad cero):

El tribunal de selección no sólo se había partido la caja obligando a los aspirantes a jugar a la charranca saltando con la punta de la nariz, o probar su resistencia sosteniendo una vela encendida con la lengua, u obligándoles a cantar "Mis manos en tu cintura" vestidos con mono naranja. Ahora, una vez habían seleccionado a unos pobres incautos, éstos debían pasar una prueba más: si no la pasaban, podrían trabajar en la empresa, pero con inquebrantable voto de silencio. A fe que les entraron sudores fríos, ante la perspectiva que se les ofrecía: ¿cómo iban a negociar salarios ajustados al crecimiento del IPC, o solicitar las vacaciones divididas en dos, o pedirle a otro compañero el cambio de turno para ir al fútbol? Cuando el primero de los infortunados entró por la puerta de la sala en la que se celebraba la última prueba, con los demás esperando fuera, se produjo entre éstos una ansiedad, unas ganas de comunicarse, de tocarse, de olerse, de... hasta que se giró el pomo.