Decadente porque, en la era hipertecnologizada de las investigaciones de CSI, un personaje como el del comisario Méndez parece sacado de un viejo armario sin antipolilla. Es un antiguo policía franquista al que su edad, su desconocimiento de la tecnología, el nulo respaldo de sus jefes y la redistribución de responsabilidades entre los diferentes cuerpos policiales le llevan de forma inexorable al ocaso profesional. Además, continúa alimentándose de menús baratos, reconociendo a los hijos de antiguas prostitutas y hablando con la gente, recibiendo casi sin pretenderlo información valiosa.

Digna porque tanto autor como personaje saben casi tanto por viejos como por diablos. El héroe crepuscular Méndez afronta varios retos a la vez: una mujer que sostiene el ramo de su boda en una mano mata con la otra a su novio de un disparo; un hombre recién salido de prisión recibe el encargo de matar a una persona solitaria; y una mujer prostituye en su casa a una niña con síndrome de Down. Entre tanto horror, y a pesar de la dureza del oficio, Méndez tiene ocasión de destilar humanidad, o por lo menos algo más que el inevitable romanticismo del perdedor. Esta novela tiznosa, más que negra, intenta tomar el pulso de la ciudad de Barcelona a partir de temas como la inmigración, el terrorismo islámico o la crisis inmobiliaria. Ante tanto oficio, este libro de Francisco González Ledesma no me ocupará nunca una estantería de cabecera, pero me merece un respeto.

* La dama y el recuerdo